Mörkret faller ner över Haninge. Det är kyligt, och isen har lagt sig som ett täcke över marken. Än syns dimmorna från rökmaskinen i Torvalla, och gör det svårt att se vart vägen går. Kanske faller jag, kanske inte. Precis som krigarna som precis gjort upp om de svenska mästerskapstitlarna inför en stor publik.
Musiken har tystnat, och nu är det bara ljud från stolarna som viks ihop och lämnar hallen. Ut i korridoren. Där är en skylt. Ingång för fighters. Somliga haltar. Snubblat på mållinjen. Lindade ben. Upptrasslade flätor. Blodiga handdukar. Uppsvullna ansikten. Urskakade kylpåsar ligger här och var. Fighters. En del besvikna. Andra gråter, men av glädje. Kramas och rings med sina kära. Duschar. Låter vattnet sippra ner och beröra kroppens alla delar. Smuts. Svett. Blod. Rinner av. Pusta ut. Äntligen är det över.
Ändå får vi se krigarna igen, och igen. Fightas på galor, stora som små. Åker utomlands med landslag på mästerskap. Hungern tar inte slut. Det är passion. Vilja. Längtan. Till den där fyrkantiga grejen med rep. Igen…
